Louterario

No sólo las personas a las que les gusta y comparten objetivos les gusta la gente, incluso los villanos de las historias más terribles han tenido siempre algún esbirro bajo sus ordenes u animal a modo de compañía. Todos, incluso los más misántropos la sufren.. el factor de archienemigo con el paso del tiempo no deja de ser otro que el de mantener a otro ser dentro dentro de tu comprensión, un soporte que en ese margen tan abismal, conecta el equilibrio, los objetivos y el sentirse parte de algo. Estas historias, no han dejado de mostrar que no necesitas pensar lo mismo, obrar igual ni nada por el estilo, para sentirte parte de algo.  Da igual las veces que estén a punto de conseguir su objetivo más preciado, que una parte de ellos no les deja terminarlo rápido.. que les hace despedirse del héroe que les fastidia movimiento tras movimiento con un alarde de palabrería parsimoniosa. Porque en su subconsciente saben que después de eso se quedarían vacíos. Conocieron al héroe des...

Soy lo que ves y lo que no. ¿Soy o no soy? Soy y no soy. Respiro, lato, sufro. Sentado, acurrucado, ante el miedo grito.. mis pupilas se dilatan. Mis suspiros marcan mis fuerzan, mis esperanzas.. No importa lo que creas, perdona pero yo lo decido. Tu dirás lo que tú quieras, pararé cuando me creas. A partir de ahora no podrás hacer nada. Mi mundo se detiene a ratos, y no me importa lo que creas, yo lo decido.  No puedes salvar aquello que ya está muerto, o matar lo que no existe. No puedes detener aquello que ya está contigo. Temo esta oscuridad, las paredes son pequeña e infinitas.. albergan los miedos, las dudas y la sabiduría de dos viejos. Sí el tiempo parece que se detiene, para mi se detiene.. tu esperanza en mi no nace de soñar, si no de esperar.  ¿Soy o no soy? Soy y no soy.

Ella quiere no repetirse, quiere dejarlos a todos atrás. Las personas con las que compartió tantos primeros momentos, amargos o felices. Quiere dejarlo todo y a todos. No quiere volver a equivocarse, ni a temer, ni soñar, no quiere amar. Quiere alejarse, y emprender un viaje sencillo. Dónde nadie le cuestione el por qué de sus ojos grises, ni su mueca que no es sonrisa ni degüello. Que sólo es firme, decidida y sombría. Tal vez sí lucha, puede que su esperanza algún quiera que la recuerden. Y que más de uno la eche de menos. Ella en silencio lo hará, y en sus sueños llorará. Pero no volverá encuentre o no su lugar. Porque tal vez no exista su lugar. Ella siempre me contó que no volvería. Qué no nos engañaría, que su corazón puede dormitar el resto de su vida. Y qué espera que todos encontremos la felicidad que a ella le falta. Su equipaje es una canción que en su cabeza no dejará de sonar, promete que antes de irse avisará. Qué no escribirá, no tendrá nada que contar. Ella qui...

Tal vez mi alma poética, errante, solitaria, nueva pero vieja sepa dónde vamos. Sí las decisiones que tomamos, las palabras que callamos y las puertas por las que no entramos deben seguir así. Esperanza ante la melancolía el briznor y tezno de pensarlo. De que él sabio viejo que lleva una parte sea real, y sea más arcano que humano. Bondadoso, respetuoso pero justo, más experto que el diablo y más rápido que el viento. No me gusta pensar que es la parte nueva la que lleva el timón. Que actúa sin hablar con la vida. Que no me lleva la paciencia, la quietud y él todo llegará en su momento correcto. Si no que me mueve el miedo. La inexperiencia junto al miedo es la muerte en vida. De ser así, esa melancolía es la desesperanza y el suspiro agónico de mi parte vieja. Debería poder saber sí es el miedo, si debo romperlo, debo rectificar o continuar. A veces es fuerza el lanzarse, otras error. Una lucha de lobos. Alimentar a ambos puede hacerte danzar siempre sin aterrizar, s...

Intento tocarte las manos, pero no soy capaz. Será que girará.. será mañana. Será que el tiempo se escapa, o que a veces se para. Y que dentro de todo ello, serás capaz tu. Cuando te lleve, nos lleve.. o vengas, cuando todo gire. Eso que nos vuelve a hacer reír. También somos ilusos, atemporales.. si nunca chillas, si no quemas nada.. Que abrace el mismo que vuelva a reír.

Aquel café, tenía que ser dulce.. tenía que ser agradable y cómo mínimo recordarse como algo deseado y cumplido. Pero aquella noticia, provocó que disipara todo el azúcar del café. Fue un cúmulo de sentimientos, de nudo en el estomago.. que terminó en ojos llorosos y una amarga tristeza. Muchas veces se había planteado decirle algo, disculparse.. algo! Pero no lo hizo.. pensó en más adelante.. también barajó la posibilidad de qué pasaría sí lo dejaba correr. Sí el sentía lo mismo o no. ¿Daba igual ya todo eso? ¿Volverían a tener una oportunidad? Todas y muchas más dudas, hacían muy pesada la noticia, muy triste. No sirven el, ya volverá, ni el tiempo al tiempo.. ni nada. Vale, el ten cojones y díselo, dile algo que no va a servir de nada, o de poco, pero dilo. Haz ahora la único que puedes hacer! Ahora todo es derrota, es pérdida, es de menos, es de ti.

La mano danzaba, brillaba, resurgía atravesándolo todo.  Tenía que volver, que llegar.. ¿tenía? pero al volar no sentía nada de libertad.. ni diversión, ni tranquilidad. Sentía paz y prisa.. y seguridad y silencio.. y el resurgir del principio de la guerra más primitiva.. de la paz y de la prisa. Vio que no sentía nada. Ni calor, ni alegría, ni miedo.. la noción del tiempo quedaría atrás. No era seguridad de nada, no era esperar nada.. simplemente una fuerza que conducía a hacer.. a volar, a atravesar más bien.  Ni aire, ni sosiego. Sólo rapidez, claridad de nada visto, de nada al acto.  Pero esa paz lo convertía en necesario. Sin saber sí la lucha, la danza entre aquellas nubes a la rapidez de los movimientos llegaría a un final.. o a un principio. Dada una u otra.. la mano lo había escrito.. dentro de eso que atravesaba.. dentro de ella misma, de sus ojos, su tiempo que aún no es suyo, su recuerdo futuro, su dogma, su ella y sus dudas. Escoltada solo tan a so...