Louterario

Y así es como organizó su vida a partir de ahora. Se deshizo de la libertad de soñar, de decidir. Agarró aquel uniforme, aquellas llaves.. y recorrió toda la ciudad de noche. Aquellas serían sus últimas horas en el aire. Jamás soñaría más. Jamás volvería a oler nada, su mente no se evadiría en pensamientos foráneos. Él dejará de ser para poder ser algo. La incertidumbre, las dudas, las equivocaciones, los dolores.. nada lo llevaba por buen camino, ni sabía cual tomar.. ¿Qué hay de malo en no ser nada? En no sentir, en no amar, en no desear. Lo único malo es no querer hacerlo. Cuando lo decides.. es una opción como cualquier otra. Encendió el coche, sonaba buena música.. tal vez eso sería lo único qué después de ese día seguiría con él. Su ruido de baterías, voces rotas y guitarras sangrarán por el. Cada mañana, se duchará con agua fría, se uniformará y en el coche.. sí.. allí estarán sus venas. Letras tan gastadas que no escuchará.. apaga el motor al girar la esquina, s...

Y bajo el tenue despertar de los posibles sueños se escapa la metáfora d la felicidad..  O de las ganas y esperanzas de la duda.                                     Duda de quizás, de risas francas pero agazapados motivos injustos qué desvelan la misma duda o la intención disonante.                                                             Motivos ocultos o aterciopeladas mofas curiosas? Cómo atisbar la diferencia, como consolar la duda.. O cómo simplemente olvidarlo. Tal vez, es necia la confesión?    Tal vez, visceral el acometerla sin diferenciar lo anterior y bajo la posibilidad de el error, la no lealtad o verdad por la otra parte?             Todo, absolutamente todo es...

La condena a muerte sigue existiendo cerca de ti. Tu arrastras la tuya y condenas al resto. Tu espalda condena a ese pobre en la calle,  no de hambre, ni de frío..  de indiferencia y desprecio. Tu giro de cabeza condena a ese perro que apalean, su confianza se merma como se apaga su alegría. Tus pasos sin pausa al ver a un gato herido, lo condenan, al sufrimiento, a la soledad. Condenas al animal que murió ayer para dar satisfacción a tu plato.. no respetarás su muerte.. no te dolerá tirar sus restos a la basura. Su vida jamás fue digna. ¿Fue vida? No conocerá el cariño y habrá venido sólo a un sufrimiento interesado. El que usas para vestir y abrigarte se a desangrado sin que el dolor le permita entender. Condenas a los que murieron de la forma más larga  para que te veas bien frente al espejo. Te condenas a ella cada vez que tu indiferencia se pone "guapa". Cuantas vidas se habrá llevado tu vida.. cuantas te faltan? Tus conde...

Desaparecer no sólo un instante, desaparecer, no huir, si no desvanecerse. Qué te busquen quienes te fallaron, quienes te ignoraron o te menospreciaron. Desaparecer ante los ojos del registro, de la ubicación e incluso de la lápida de mármol. Qué te busquen quienes creyeron en ti y te recuerdan, quienes se mofaron y te olvidaron. Pero cómo te buscarán los que no te conocen,  los qué te piensan.

Había recogido todas sus cosas en una maleta, se había empeñado en llevar sólo las cosas qué cupieran en ella. Mientras caminaba, hecho la vista atrás, recordando todos los días que había caminado por esas calles. Las veces que había sido feliz, sus salidas de rutina, sus compras, sus trabajos. El recuerdo interrogante de aquellos chicos que habían pasado por su vida y que no había sabido que hacer con ellos. Hizo un suspiro.. Paseó tocando una vez más las fachadas ya familiares. Se sentó en los bancos que no daban a nada. Edificios, gente, coches.. Sabía que necesitaba un cambio de aires. Que necesitaba volver a recuperar el sentirse nueva. Que su ventana tuviera otras vistas, cambiar de suelo, de puertas.. Entonces alzó la vista y vio aquella planta.. un abeto en una pequeña maceta había sido aparcado a los pies de un contenedor. Entonces lo supo. Cogió a ese pequeño abeto, su maleta y caminó.

Bello césped bajo sus pies, tierra húmeda. Olor a campo. Titubeantes cánticos de aves, y en su cabeza sólo una cosa. Cielo limpio, flores al horizonte. Y en su cabeza sólo una cosa. No son tristes las flores marchitas  Si las seca el propio libre sol,  Ni esperantes los brotes  Si el viento las mece,  Si el silencio los guarda. Camina, Camina sólo con algo en su cabeza.  Que ni pregunta, ni confirma.  Camina con algo que hace que no lo  necesite, ni le importe,  ni lo busque.   Bello césped bajo sus pies, Tierra húmeda.

Ambos hemos nacido para servir. Para destruirnos, posiblemente. No conocemos otra cosa que los movimientos cíclicos, formamos un ecosistema físico y de energías. Tú, animal. Estás por debajo de mi. Te miro como si eso fuera normal.  Te domino sin entenderte ni por que lo hago. Engaño mis sentidos. Cuando son con cosas agradables me gusta, me entretienen. Cuando te como, te pego, te ato, te grito,.. te mato. Eres un complemento para mi egocentrismo de poder, eres mi producto favorito.. estás vivo. Son demasiados años de esclavismo, una especie alterada de su origen y evolución. Este esclavo se plantea una duda.. ¿Toda nuestra especie es esclava en diferente medida o aún existen clanes puros que nos mandan? Una parte de mi piensa que nos desencaminamos en algún momento sin saberlo, y que ahora lo anormal sería darse cuenta. ¿Cómo podría alguien de este tiempo sólo conociendo esto saberlo? Otra parte de mi piensa que si yo me he dado cuenta de ...