Presente de su

Bello césped bajo sus pies,

tierra húmeda.

Olor a campo.

Titubeantes cánticos de aves,

y en su cabeza sólo una cosa.

Cielo limpio,

flores al horizonte.

Y en su cabeza sólo una cosa.

No son tristes las flores marchitas 

Si las seca el propio libre sol, 

Ni esperantes los brotes 

Si el viento las mece, 

Si el silencio los guarda.

Camina,

Camina sólo con algo en su cabeza. 

Que ni pregunta, ni confirma. 

Camina con algo que hace que no lo 

necesite, ni le importe,  ni lo busque.

 

Bello césped bajo sus pies,

Tierra húmeda.