Louterario

- Realmente no estamos encontrando nada.. notas entre fuselaje.. no sabemos de cuándo son, ni de quién.. deberíamos dejarlo. - ¿No te gustaría averiguarlo? Creo que podemos juntarlas, no sé.. tal vez podamos venderlas o a alguien le gustaría recuperarlas.  - No sé, Rick.. a mi me parece basura espacial. El espacio no deja de sorprenderme, ¿Sin duda está realmente formado de tristeza y soledad, o es sólo lo que yo siento en mi? Me encantaría que eso cambiara..   Por el contrario, he escrito mucho desde entonces, más de lo que quien encuentre esto pueda llegar a imaginar seguramente.. notas destruidas, notas ocultas e inacabadas.. incluso tiempo queriendo escribir, pero sin conseguir hacerlo de una forma que no sonase como si me hubiera perdido del todo. Ni siquiera sé por qué hoy lo intento, quizá demasiado tiempo viendo hojas en blanco y pensamientos que era mejor olvidar. O será que hasta mi me hacían sentir aún peor.. sea como sea, en esta nave seguiré...

El color del cielo no parecía decirle nada aquel anochecer y las siguientes noches se ocultaban contemplativas. A su pesar, la expectación menguaba y dejaba paso a la soledad. Sus pensamientos tan silenciosos como no recordaba hacía mucho... se dormía escuchando su propia voz, compañía cada día al parecer más ingrata. Días perdidos en el horizonte, fundidos en la pena, ya no escuchaba cantos más allá de las nubes. No sabía qué quería recuperar o qué algo nuevo quería crear... o tal vez eso era mentira. Yo creo que si que lo sabía, fingía que algo había terminado antes de querer decirlo en voz alta y esperaba que ese deseo menguara como otras veces.  - Yo creo que ella sabe que esta vez se equivoca, no sé qué crees tu.  - A mí ella me inspira lo mismo... pero tal vez no dependa de ella. - Ser buenos, solemnes o positivos con ella es ser perversos, eso es lo que creo yo. Si necesita verlo más claro quizá se le vuelva a escapar, pero esta vez de verdad. Y si me vas...

De vegades ella sent que no pot més. Coses que es diuen que sumen, resten.. de vegades! No ho sembla, no ho és o no ho sap.. inseguretat, incertesa o ambdues. A vegades ella dubte i no sembla ajudar aquestes coses que de vegades sumen o resten. Fa que somiï, o que trobi a faltar però sobretot que enyori. De vegades ella se sent sola, i no ara. Si no en el seu futur. Altres se sent lliure i creu volar, dansar sobre les històries i sobre les decisions. De vegades ella se sent especial i altres vegades la persona més gris. Que subjecta a una línia recta d'històries i decisions canalitzades per les teves paraules que sumen o resten. De vegades ella se sent trist, incompresa i sense paraules. I no ara, si no en el seu futur. Silenci, bombetes solitàries, poques cadires i massa ganes de mirar per la finestra de la qual mai baixa la persiana. De vegades ella vol més. Coses que sumen i resten, paraules teves, por. Ara, en el futur.. De vegades ella no sap si és ell...

Silencio perenne donde habita desde hace años. Lecho de rocas, donde al despertar se eriza al ver las cumbres frías y cubiertas de niebla. Cuentan que el rocío de aquel lugar es melancolía pura que brota de su tristeza al soñar de madrugada. Porque en el pico de la cumbre más alta es dónde permanece con aire impasible, sin poder dormir.. aúlla. Los más románticos creen que su dolor procede de su corazón, del pasado. Los más temerosos aseguran que es cólera procedente del mismísimo abismo. Sea como sea el lomo de la bestia  seguirá sin caricias, sin otro calor que los rayos del sol a media tarde.. sin compañía.

Desde cualquier sitio se podía sentir libre y así lo decidió ese día. Se imaginó deslizándose por la ventanilla abierta del coche, dejando atrás el asfaltó por un momento, a sus pies sólo brisa y montaña. Pisando descalza sólo un momento el caliente asfalto.. para sentirlo; sonriéndose a si misma. Y como llevada por el viento, danzar frenética sobre las copas de los árboles, sumergiéndose en el bosque como si de un mar se tratara. Comunicándose con él a cada caricia desde cualquiera de sus sentidos. Su vista envuelta en aquellos colores parecía ver más allá, sus pensamientos habían dejado paso a un movimiento acompasado, como atemporal, como propio, sereno y ligero. Ella en ese momento era aquel bosque.

Lloviznas largas de inviernos fríos lluvias que hacen cantar al hierro de los balcones al son del viento. Que estremecen noches tranquilas, que relajan sueños  y queman espadas. Lluvias de agua helada de suelos llorados y serenas calles, portavoces de calma y descanso. Lluvia carente de significado, lluvia muerta lluvia sin orvallo. 

A todas las personas que han simpatizado de algún modo con los villanos, que han visto en ellos algo más que sus actos y se han parado a filosofar sus motivos, su mente y encontrado encanto cuando deberían sentir temor. (Texto recuperado de 2014) Es curioso como un ser temido puede convertirse en una presa. Yo fui el terror de esas calles que ahora me dan caza. Yo mataba a sus familiares de noche, yo ensombrecía el sueño de sus niños a la hora de dormir. El pánico, los gritos, los llantos.. sus peticiones de rodillas con ojos llorosos no eran más que un vulgar trámite rutinario y aburrido. Jugar con mis ratones era de lo más patético.. Pensé que así encontraría a alguien que diese cabida a mi desafío. Que no me temiera y viese en mis ojos la debilidad humana. Pero no.. ninguno era capaz de mirarme a los ojos. Los temblores, los llantos.. intentaban escapar como ratas! Lo intenté de todas formas.. fui sin armas, fui de espaldas.. sentado.. acariciando animalitos, c...