Louterario

Recuerdas cuándo perdiste derecho a tener nombre? Cuándo dejaste de ser digna?  Recuerdas cuando renegaron a nombrarte, a llamarte, a saber que latías? Miento. Conversaciones sin retorno, tu no parabas de hablarme, aún lo haces ahora y sigues consiguiendo lo mismo que ayer.  Mí desesperación. Mí deseo. Que mis sueños sangren por ti  Tal y cómo antes sangraban mis dedos. Ahora sangran mis sueños.. Recuerdas cuándo olvidé tú nombre? Las horas pasaban, sólo eran eso; horas. Con el tiempo fueron días, meses.. desconozco si ahora esos años han conseguido atrofiarme los dedos al no tocarte.  Pero logra oscurecer mi sombra, hacerla sólida. Eso es malo?  Dímelo tú, a ti te pasa lo mismo. Nos miramos cada día, me despierto; te miro. No logro encontrar tu rostro. Demasiado etéreo.  Sin duda tanto como a mí me gusta.  Somos el sabor del perdedor, del melancólico, del mendigo, del inadaptado. No. Sólo ...

No se despidió de ella, simplemente se fue. No dijo un adiós, ni siquiera un hasta luego.  Nadie sabía porqué. Pero lo que nadie sabía era que el tampoco tenía idea. Ella estaba segura, estaba estable a su lado. Él tan bien lo tenía claro, o por lo menos de forma aparente. De un día para otro se dio cuenta que no podía seguir con una vida austera en felicidad, no estaba acostumbrado. Es la única conclusión a la que él pudo llegar. Estaba seguro de quererla más que a cualquier cosa imaginable en la vida. Cuando estaba a su lado sentía claramente que la necesitaba. Que no podía estar sin ella. Que los dos eran parte de una misma vida, de un solo cuerpo dónde ambas mentes se unían y aún de formas dispares en cuestiones, terminaban uniéndose en mutua concordia celeste. Aún así, su propia mente jugaba en el equipo contrario. Y el parecía ser el visitante. El equipo con más precedentes al fracaso. Con menos ánimos en sus gradas. Por ello y por su propio predestínio al fracas...

Sola, postrada en una silla, ante una pared. Frente a un papel y aferrada a la herramienta que evocaría sus pensamientos en públicas y vulnerables danzas de palabras.  Una vez ocurra esto, es definitivo. Ya no serán suyas; ya no le pertenecerán. Nada podrá guardarlas bajo sombras, podrán ser cuestionadas, debatidas, dañadas.. Meros escritos que no significarán más que simples pensamientos de su inconsciente, que conscientemente intenta plasmar. Paradójico, paradójico cómo la tenue brisa de ideas que acaricia su mente, que envuelve sus manos, y que provoca un nuble continuo en su vista.. Vista que se apacigua al mismo tiempo con su descarga de ideas a través de sus manos. Pero ese nuble inconsciente que eviscera su mente momento tras momento no se sacia fácilmente. Es más, parece no saciarse nunca. A pesar de ello, ella consigue crearse una barrera, una burbuja ante su propia mente, ante sus propios pensamientos, sus ideas. Ahora puede convivir con...